“Ella nunca había amado, nunca había salido de esas cuatros paredes que oprimían su corazón. A través de su ventana observaba el mundo, un mundo que se mostraba imponente, lejano. Cada día se proponía dar un paso al frente y salir, convertirse en crisálida, pero sus miedos la devolvían a su caparazón de terciopelo, a su cálido suelo de madera, a sus pensamientos ensimismados.
¿De verdad nunca había amado? Y si era así, ¿por qué le dolía tanto su ausencia? ¿Cómo puede arder tanto algo que nunca has tenido? Quizás esa búsqueda comenzó mucho antes, antes incluso de que se encerrara en aquella burbuja de oro, cuando el mundo aún no la atemorizaba, cuando las personas eran algo más que vagos recuerdos.
Siempre idealizó el amor, demasiado seguramente. Era algo que iba más allá de un hombre o una mujer, lo era todo. Pero el mundo al decepcionó, nunca llegó a entregarle lo que en sus sueños tanto ansiaba. Así que cerró sus puertas y ventanas, dio un paso atrás y se escondió del todo, incluso de sí misma. 
Pasó el tiempo y los recuerdos de una vida se fueron difuminando, y con ellos el dolor. Nunca más pudo escapar de aquel lugar, aquel cobijo que fue su guarida durante tanto tiempo se convirtió en su propia celda, en su cárcel de melancolía”.